Ma mère m'a laissé une énigme, l'histoire de notre relation. Elle avait la particularité de n'aimerque des homosexuels. Elle travaillait chez Gallimard et était écrivain. Elle m'a permis d'être le témoin, avec mes yeux d'enfant, d'un moment exceptionnel de la vie intellectuelle et littéraire aprèsla Libération. Littérature, politique, amitié et mauvaise foi, pieds et poings liés. Le Parti communiste, la smala d'Espagnols exilés pour la plupart, débarquant chez elle, rue Poissonnière, quand elle a commencé sa liaison avec Juan Goytisolo, dès mes trois ans. Bourrasque d'individus remarquablesqui avaient envie d'être libres au sortir de la guerre. Violette Leduc, Duras, Florence Malraux, Jorge Semprun, Faulkner, Jean Genet, Queneau, Giacometti. Je les ai côtoyés sans être consciente de monprivilège. Elle, et ses emballements. Moi, et ma féminité.Je la regarde, je l'aime. Je ne comprendspas tout. Je ne vis qu'avec des adultes. J'observe, je grandis, je pose des questions. Ma mère se d