M. Denis Van-Spengel a cinquante-trois ans. Sa silhouette est sèche, longue et éminemment nerveuse, remarquable surtout à son nez et sa façon de regarder ; c’est quelqu’un que l’on n’oublie pas. Son portrait, réalisé par Levys et reproduit sur la première page du volume, est d’une ressemblance parfaite. Son front, assez étroit, mais très haut, est couvert de rides qui s’élèvent et s’abaissent en un mouvement continu comme le soufflet d’un petit orgue. Derrière elles s’active un cerveau qui ne connaît pas le repos. M. Van-Spengel est depuis vingt ans à la direction générale de la police belge, et il a pris son rôle très au sérieux. En de nombreuses circonstances, il a prouvé qu’il n’avait pas été pour rien l’élève préféré de Vidocq. Ses yeux, un peu camouflés par une paire de lunettes de presbytes, ont une expression fascinante ; ils ne regardent pas, ils pénètrent. L’homme le plus honnête du monde tenterait en vain de soutenir ce regard plus de quelques minutes sans embarras.