Elle attrape une paire de ciseaux. Elle déchire sa robe. Elle est surprise de rencontrer un corps, son corps de femme. Aujourd’hui, elle a cinquante ans. Ses pieds dansent avec la poussière. Elle glisse. Elle swingue. Elle ne fait qu’un avec le son de la guitare et du violon. Peut-être en perdant tout, elle n’a pas tout perdu. À présent, elle sait que les enfants meurent. L’amour aussi. Que personne n’est protégé. Et comme on lèverait son verre, elle swingue.